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147.莫洛托夫,不是鸡尾酒

时间回到了1908年了。

这一年，正是玛利亚刚毕业，准备上任察里津市长的一年。

凛冬，大雪茫茫，染得这个世界一片白银。

德国的某个湖畔上，立了一座小木屋。

如小孩手掌般大小的雪花在天上洋洋洒洒的飘动，迎着那微弱的风，落在了这间木屋的屋顶上。

几块石头压在上面，被精心削过的木梁，使得这间木屋格外的稳固可靠。

距离木屋不远处的一个小林子外，一名穿着黑色大衣的中年男子出现在此。

他用手拂过自己那光秃秃的头顶，将落在自己头上的冰冷雪花拂落下去。

抬起头，看向这漫天的雪花，心中不禁有些懊恼，若是出门前就提早带上帽子，也不至于落得如此狼狈。

男子摇了摇头，便朝着那间木屋走去。

刚一进门，一股热浪扑面而来，让他加快了呼吸频率。

房门在他身后缓缓关上，男子靠着门边，将身上的积雪给抖落下来。

一面环顾四周，一面轻手轻脚地步入屋内。

房间很小，而且因为书很多，显得格外的拥挤。

墙边立了一座两排三米高的书架，书目繁杂，来自各个国家，各种语言，数不胜数。

长长的黑木书桌堆满了各种文件，同时还有一沓厚厚的书信。

男子轻轻挑起眼眉。

这房间确实是自己在城市郊外建起的一座小木屋房子，但只要是熟悉他的人，都能够随意进入。

他记得自己回来之前，书房里并没有这些书信，莫非是某个同志过来了，将书信放在这里？

男子眼中闪过一丝疑惑，但他还是先给自己的壁炉给加加温。

很快，这间不是很大的小木屋里面，充斥着温暖了气息。

他坐在自己的卧椅上，顺带给自己的大腿盖上一条厚厚的毯子。

舒适的温暖让他有些‘如释重负’的感觉。

揉着额头，一直困扰着自己的难题至今都无法解决。

很累，却也不得不继续走下去。

‘这就是革命者的道路啊。’

自己的好友高尔基就是如此说道，而他也对此深信不疑。

革命本身就是艰辛的，残酷的，不可能如此舒适。

闭目养神了一会儿之后，他这才重新地张开眼睛，将桌案上的书信给拿在手上。

上面赫然写着一串德文。

‘收件人，弗拉基米尔·伊里奇·乌里扬诺夫’

居然还有人给自己写信？

弗拉基米尔不禁有些诧异，用手掌掂量着这封厚厚的信封，他感觉比一般的信都要重。

甚至比自己所珍藏的书都要厚重几分。

莫非，里面有着什么秘密不成？

他小心翼翼地用刀子切开封口，待弗拉基米尔翻开信封的那一刻，一大叠钞票映入眼帘。

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